O amor é o ridículo da vida. A gente procura nele uma pureza impossível, uma pureza que está sempre se pondo. A vida veio e me levou com ela. Sorte é se abandonar e aceitar essa vaga ideia de paraiso que nos persegue, bonita e breve, como borboletas que só vivem 24 horas. Morrer não doi. O que dói é estar vivo e não poder viver.

It’s a sunday night, a night never to be trusted for emotions. So, a lot of you guys are gonna head home and either receive texts in the dead of night or actually compose them that are not going to be fully representative of how you feel for the rest of the day, for the rest of your week. Then you’ll be reaching out, and if you’re not reaching out you’ll have someone else reaching out to you. And your friends, and your brain, and your morals, and your conscience have all trained you not to respond. But I’m gonna go against the grain and I’m going to suggest that the next time you get a message from the one you love, the only person in the world you love and can’t talk to, that you respond. And you just write back when they ask you if you’re up, and you’re up, just write back, “Yup, come on over.” Cause life is just too short to keep playing the game. Cause if you really want somebody, you’ll figure it out later. Otherwise, you’ll be laying in bed with a Blackberry on your chest staring at it, doing nothing for the rest of the night, hoping that it goes, “PRRR, PRRR, PRRR.” If you love someone, if you love someone. If you love someone, if you love somebody. If you love someone. Don’t say a word, say, “don’t say a word, just come over. Just come over, just come over, don’t say a word, just come over. Let me cry all over you, let me wish that you were someone different.” If you love someone….

É tão solitário e tão completo. Tão cheio e falsamente convicto da autossuficiência e da magneficência. Tão promissor com uma âncora nos pés. Quanto mais completo ele tenta ser, mais se realça aquele pedaço que se extirpou e correu pra longe. É pendular e perene nesse caos interno, e, nos momentos de crise, tenta juntar retalhos e recompor a peça toda. Vai a Deus e ao não tão santo assim. Acha, aqui e ali, alguns metros de cetim que valham a pena; mas logo vê que o remendo não orna com o modelo, e que a restauração pode até ser bem-feita, mas não deixa de ser remendo. E não é insatisfatório só porque é bandagem. Não sabia Pessoa em Alberto Caeiro que as coisas são, sim, mais do que aquilo que aparentam ser no mundo, e não se limitam à concretude - embora seria isto muito mais simples. É o sentimento que atribuímos às coisas que nos faz homens. E ele, tão completo, tão louvado, tão sublime, cai de joelhos. Bota-se a ocupar o tempo e a mente de modo a elidir o espaço deixado pela fatia que fugiu. A atração ferrenha da parte pelo todo é combatida diariamente, numa luta de espada e sangue. “Por que resistir?”, pergunta-se ele. Resista, pois que autossuficiente e magnífico és, e nem mesmo a cisão que sofres em teu ser é capaz de ofuscar-te. Aí é que põe o remendo, engana-se, reza e peca na busca de afirmar o seu desapego e a sua excelência solitária.